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Epílogo

Lunes sin pretensiones,
aspecto casi de familia.

Como la piel se plaga en Julio
de esta
herrumbre
de aciago sol,

así los pensamientos
se ocupan de desconocidos.
Gente extrañísima que bien sonríe,
que no se ocupan aparentemente
de suceder.

Ella no durará -repiten mis canciones-,
pero es hermoso fabricar recuerdos como tobilleras
de un pie
con las uñitas
pintadas rojo fuego
con precisión
y una coquetería que no daña el intelecto.

No supe ser prudente en el dolor,
no lo podré intentar en este atisbo de querernos siempre.

Ah, quién pudiera
estremecerse como el mundo que se mira
en esos ojos, incisivos
voraces, interrogación hambrienta.

Tendré que deshacer maletas, no es mío
este idioma intruso,
no pertenezco a las lenguas de este tiempo.

Quién no s recordará
que ya no somos necesarios.

Ella coloca su catálogo de lluvias,
se asoma como un avecilla de ala endeble
al mundo.

Extiende sus tromentas por mi hombro,
perfectas y ovilladas,
por si lo truenos le asustasen,
se guarda
.................una extensa antología de primeras gotas
debajo de la lengua,
por eso sabe amar y sorprenderse.

Las gotas últimas,
las que prolongan la tristeza y dejan
el suelo del color de los espejos rotos,
las ha dejado en el cajón
por si el verano no escondiera una sorpresa.

Me dice que así tendré más tiempo
para impedir que saque de paseo
su más honda virtud:
.....................................el sufrimiento.

Rayo su nombre en la pared,
una costillas extraña,
para brotar del yeso y de la cal.

Esta mañana discutí con su amasijo
de huesos callados, tendones rotos,
mandíbula caníbal.

Confío en que la lenta combustión del tiempo
-los fuegos fatuos amarillos-
devolverán su carne, légamo y hierba roja

donde despertarse echado.
De aquí cien años nadie
leerá mas que erosión, como los poros

que se comportan
igual que llagas supurantes.

Su voz,
mi ropa
.............y viceversa:
mi voz,
su ropa, el cuarto siempre de invitados,
la estancia tranquila
que roza el tedio.

Igual que un plano urbano las paredes
surcadas
de arterias hechas de

luz recortada,
luz recortada como líneas de autobús metropolitano.
Me ofrece un mundo
sin dimensiones, fácil, limpio,
casi como un dogma de la ciencia.

Su sombra que extendiende por mi humo, mi tabaco,
su cuerpo,
sus avenidas y mis vueltas
alrededor del nicho.

Lluvia resfriada
y un gesto que no alcanza la tristeza:
solo seguir pasando
-digo suceder.

La sonrisa es de azufre.
Casi parece mala educación.

Solo es saber divirse y no dejar resto.

Shakespeare loves rock & roll

Mañanas
de verano: son
secretos
abiertos,

como las primeras notas de paint in black
en un estadio,

millares de gargantas sedientas
que aguardan su canción.

A pesar de mi escasa formación
-hay que decirlo todo-
yo, con mi deficiencia, sé
sentirlo,
los Rolling en concierto,
el vello de punta.

Y sí, lo he visto en Youtube.

Pero me parece pulsar esas cuerdas
cuando me dices
que esto te gusta.

Y te quedas tan ancha llamándolo poema.

La poesía es una actitud,
no una cuestión generacional.

Mientras la luz amarillea un verso inconcluso
-aborto
dudasamente litario
que manchará de sangre los desatres de papel
de los periódicos viejos de la papelera-
la noche va encerrándose
en un salón de baile con la lluvia.

Mientras en las cocinas bullen
amantes y también extraños demasiado familiares
alrededor de la cena
y son felices,
mientras se olvidan de su día.

Mientras Cernuda cruza eternamente el Sena
amando al hombre libre
y de melena azul de libertad, hermoso y fuerte,
y en Londres duerme junto a un príncipe rubio
que olvidará en Méjico,
mientras le olvidan.

Mientras te olvido para no perderte
y observo el mundo como quien no abandona
su cámara,
y me confieso, a pesar de mí
y del grosero tiempo que tanto te gusta,
enamorado.

Mientras todo, siguen volando balas,
sigue la rueda del hambre
donde paró la rueda de la vida siguen los buitres,
sigue perforándose la tierra ajena.

Mientras me pregunto qué fue de nuestra conciencia
en el televisor la muerte es anecdótica
y el sufrimiento entretenido.

El polvo ajado de las hojas,
la tinta rota,
aquel amor prohibido,

todo cambió su posición entre las dunas,
amigos, se acabó el carmín,
me calzo tus mentiras de charol de andar por casa,
siempre perfecta y como si nada.
A ver ahora cómo y por dónde andamos.

Soñar es la primera parte de la decepción.

Si te preguntan diles
que me enseñaste el frío.

Con la paciencia
del humillado,
sentando aquí la vida como quien espera
que un día una persona justa
venga a decir
que no fue culpa mía.
Espero
que el viento mueva lar ramas,
y que las hojas,
como pequeños ahorcados verdes,
conpongan la figura de tu rostro
al transluz
de la ventana.

Si miras hacia el este está la noche,
ya consumada,
ardiendo en sus medusas luminosas, bestia atroz,
hogar en entresuelo.
En la vitrina enorme
la mala idea enciende sus pilotos:

ya todo es automático.

En el oeste el sol es un pitillo
mal apagado,
vapor violeta destiñendo
esa cordialidad fingida de las calles encubiertas.

Como un pequeño mar embravecido cada cuerpo
eclosionando,
no flor
sino marea, alta marea que se dirige irrevocable a su cansancio.

Pero es temprano
-así será eternamente, por hoy, al menos-
y participo del solsticio
de esta mentira tan certera como el aire.

En cada nudo escurre un
paisaje
cerrado, bodegones con botellas
de plático rellenas
de agua de grifo,
televisores.
....................Y la ceniza del tabaco
prolonga
los tiempos de silencio.

Aspira fuertemente su cansancio,
termina el día,
arrástrate a flotar como te enseñan.

En unas horas volverá el carmín al labio
y elegiremos la mentira
si somos elegidos.

Cuento las estaciones por sus aves.
Por eso sé que amar es siempre estar a punto
de fracasar dos veces.

¿Quién se mira y sabe
sentirse a gusto?
Si al menos los espejos solo dieran el mejor
de los pérfiles,
ese curriculum de mentiras pequeñas
en que nos queremos convertir.

Yo sí me vendería, aunque no hoy.

Pero veo pasos
ajenos
en el cristal enorme. Estar atento.
Decir.
Callar.
Guardar silencio no es lo mismo. Yo velé
por el silencio y ella puso mala cara.

También su rostro al fondo del espejo,
dondo solo queda luz o sombra, el gris
es un estado transitorio,
pudiera parecer violeta.

También sus pasos, más extarños cada vez.
Todo ensucia a su manera.

Si al menos solo fuera
mi rostro y yo pudiera...

ya sabeis,

elegir.

..........Tan solo es eso.

Como un niño nervioso,
empapa los colores de tus sábanas de paño.

El ebrio tiempo
que deja un duro olor a orín en las paredes.
Será l apérfida esperanza quien
orina en mi colchón, costillas
de alambre de mi sueño.

La pira de los tristes: el rincón
donde se mece el sexo de las catedrales del imsomnio.

Uno nunca termina de alcanzarse
ni de estar donde debiera.

Descansa inalcanzable al otro lado
de la mesilla, turbadora, recogiendo el ruido
de los lagartos.

Mis peces de papel no flotan en el aire.

Del otro extremo un rostro como el mío,
alguien que nunca dio la
nota de corte que se puso.
Sentirse solo es más sencillo que sincero,
mi estigma
no huele como la citrina del fracaso.

Alguien estuvo persiguiendo cada noche
ese estandarte extraño
de un automóvil polvoriento en medio de la ruta,
aparamentos con paredes de cerveza,
historias que tambien se escapan
al interés común.

Mis peces de charol rojizo
no saben
hundirse en las mareas de otras pieles.

Y la primera noche de verano yace
al otro lado
de la mesilla, dentro
del vaso que dejaste medio lleno -algunas noches
medio vacío.

La culpa apareció sobre el colchón quemado,
la pila rebosante de cacharros sucios de la cena.

Tapar la herida abriendo
la nueva cicatriz de espuma.

Mientras la gente
fluía frente a los escaparates, alguien
iba inventando nuestra historia.

Te amo como he leído en ediciones escolares
a los amantes de otro siglo,
no tan perfecta, pero sí tan putamente visceral
-para el dorado bucle valga el sol
que amo desde el fondo de tu ombligo,
acariciando
la blanca nuca que descubre
mediamelena lacia, oscura.

No es sano -dicen-
estrangular mi pena con tu atisbo de sonrisa.

Ya no recuerdo que empecé diciendo
algo sobre tu culpa.

el aire se encasquilla en los cabellos,
falla el disparo
pero decide de momento
que no es hora de salir.

es la emoción de lluvia cuando cae
y se divide por la acera,
como si fuera triste o no.

como eres joven hablas del suicidio
mas no te apostarás la vida
a que alguna vez
escribo
esto en con la tenura
de un tiempo pretérito,
las cosas que nos apenan y no pasan.

apunto hacia mi piel, en modo permeable.
es un consuelo que la lluvia solo moje fuera.
prefiero un chaparrón a tu tristeza.

Se tumba en
mitad de mayo,
su sexo verde entre nosotros,
digamos, esporádico.

Rayando la epidermis
de las estatuas,
el yeso de la piel desperezándose,
se busca el límite
y todo tiene el mismo
grosor
que este silencio de teléfonos.

El escenario finge
felicidad,
andar eléctrico mientras la lluvia asoma
su pecho a los balcones de la luz.

Todo vuelve.

Llegaste lento,
cuando la cerradura era el mudo
sonar de prótesis,
la prótesis que ocupa ese lugar del miedo.

Llegaste
para decir que tardarías,
que todo lo que cae en el vacío cede,
acaba por torcerse.
Que estaba solo en esto
y que limpiase el hierro de la jaula.

Te echaste con la ropa sucia puesta
para reivindicar mi condición turística
en cuerpos sin paisaje,
paisajes sin banderas.

Llegaste por traición
para decir que no te escribiría nunca, a ti,
un poema

digno.

Adios al tiempo
de la virtud.

El llanto del invierno
sobre la yerma cicatriz que la ciudad supone
al horizonte.
......................Un hombre
busca su intimidad de fiera herida,
el sol pronuncia su figura
de muro a muro,

en las paredes salamandras amarillas
escupen un verano de postín.

Un hombre
precioso, un hombre solo, espumas
que claman a la noche de los taxis
y del vapor etílico, un hombre hecho de luz obscena
que no sabe encenderse.

La voz le va del humo a la ceniza,
decide de un amor morirse como hiciera Garcilaso
o Bécquer
y duda:

¿será ella alta porque
un ángel los veía altos con el apellido
González? ¿Quién le invitó al traje gris?
¿O dónde ha oído
que la ciudad me mira con tus ojos?
Aquí se siente el peso de los años.

Mejor sería correr por los conventos.

I

El sol golpea.

La luz recarga el músculo en su curva,
una gotita de sudor en la pupila.
-Quizás de tanto andar
a cuestas de tus ojos.

La lágrima ya dicha se revuelve,
la sombra busca siempre
los más oscuros ángulos.

El cuerpo tiene la textura de un paisaje
con árboles, paisaje de tormenta en mes de estío,
un móvil con canciones
de cuna, nanas inocentes.

La lágrima atardece tiernamente
entre horizontes,
el pensamiento lastimado en cada poro,
bajando del cabello hacia la frente.

Y la ciudad dormida exhibe soledades.

II

Un pensamiento póstumo
al recordarla.

.....................El ave vuelve de memoria.

III

Hay un olor a hormiga machada con las uñas:
crueldad innata;
y la aspereza en la garganta,
en esa voz llamada
silencio,
esa aspereza
de esperma derramada por la piel.

¡Extraño mundo el de estas horas,
o extrañas horas
las de este mundo?

El óxido en el filo de la página,
los muros que sostienen
el vendaval ahí fuera. Andar pensando
en píldoras, milagro en cápsula,
dudosa cruz de la farmacia.

IV

Nosotros esquivando la palabra,
el ácido,
la cáscara de la naranja
mordida, la promesa, hipotecarse el día,
el día de,
de a lo mejor mañana si las flores
no caen en medio del pasillo secas.

Y luego siempre la fotografía de tus manos,
hacer de un barrio un cuadro de Mondrian
y los pequeños pasos enredados
en mis manías.

V

El sol se escapa de la tierra previsible,
ella tendrá la sed, la boca seca de las algas,
sabrá cambiar un corazón tarado
por la ciudad de llamas,
un plan por un futuro... no me cuadran
las cuentas si me cuento,
ya ni
me sé
vacío
-tan solo en la ciudad en llamas.

¿Dónde se van los niños cuando crecen?
¿De qué pais de valientes
se exilian los ancianos?

Lo peor es no saber
en qué podrías convertirte,
saber qué objetos te poseen, como si tú
tan solo fueras su significado.

Mirarme desde fuera
es demasiado trágico
y siempre voy corriendo dentro
de mí,
a ver si me rescato.

La compañía del televisor, el ruido
del microondas.

Pequeños accidentes provocados,
como el resquicio abierto
de la vantana: a ver que curva inventa
el viento para nadie en esta noche
de nadie donde nadie dice,
repite,vive o calla.

Ya solo se me ocurren
razones
de peso para no escribir, os imagino
a cientos, miles,
detrás de otra pantalla
perdiendo un tiempo diferente,
no vuestro,
haciendo deudas impagables.

La luz comienza a planear sobre la página
como un sudor amarillento:
la gravedad -me dices-
es aplazable.

Me he vuelto lento. Hay noches donde escuchar la tierra,
donde estirar el aire.
Hay noches que no son lugar común.

Dormido en la jauría de un espejo,
en el brillante añico de la mirada donde
los ríos, como callejuelas, pierden

su nombre.

La voz desamparada durante el baile último,
ser un sonámbulo abatido o ser
otro funambulista derribado.

Solo la tierra es más paciente que tu cuerpo,
sabe esperar sus estaciones, duerme
sus fieras de charol en los portales amarillos del otoño.

Amarte con manías anacrónicas,
sin mitos. Demasiado pretencioso.
Pavor: saber que todo puede
mutarse en una aguja que se pierda en las arterias.

silencio de napalm
en la frontera de una boca.

difícil amueblar
el corazón de los otros,

plantar la flor en las entrañas
del suelo levantado de la vida
pasada.

es fácil desdecirse, andar liando... pero
¿quién pone cara a la pared
la colección de sus retratos

y las fotografías
de grupo, y el papel brillante de envolver?
decid vosotros, otros que sois tú y yo,
¿quién se niega sin torcer el gesto,
sin arruinar la mueca?

tan solo es más,
más de lo mismo.

El sueño es una estúpida pastilla
para el andarse vivo
tan trabajosa y torpemente.

Aquel muchacho hermoso con-
vertido en un ángel de nieve tan adentro
de ti, porción
irreversible entera de tu vida, tú.

Y dónde yo,buscando
del nunca al nada algún estrecho tiempo
de fruta madurada;
y dónde yo, materia, incandescente voluntad
quemada a veces,
buscando un sitio que te encuentre.

Aquel muchacho que parece
la cicatriz de tu palabra,
el verbo de una máscara de viernes
de carnaval.

Entoncesyo veía en los acantalidos
un puente
y una oportunidad de hacer arena
y atarte los tobillos
con algas secasdel color del mar turquesa.

Y cuando la ciudad no masticaba
la carne cruda del silencio, yo podía
retroceder y ser montaña, convertirme
en unaliento tímido que te subiera
de los tobillosa lanuca
como un escalifrío.

El sueño se parece a una rama frágil,
delgada que sostiene
la verde desnudez de tiernas hojas,
pero es una pastilla, un labio roto en la pelea.

Los retratos te convirtieron en agua azul.
Detrás de la sonrisa,
la pose y la postura está la llama
y te retuerce entera.

Hay que amputarse a veces -yo lo sé-
para ser libre
......................(una cadena
no ciñe el ramo
de una cintura aletargada en la penumbra
del estilete)

Aquellos que no tienen corazón
no han de saber sentirse encadenados.

Qué se recuerda
de aquella herida si la cicatriz, aquel hermoso cuerpo todo,
también emigra por los sumideros
injustos
de la memoria.

Igual que las cabezas
del hilo en el ovillo
dormido en la tormenta,

se trae un aire lleno
de aroma a lluvia fría:
gotas pequeñas,
pequeñas calaveras
de azúcar.

La prisa de papel del autobús,
el viento
levanta las semillas de la tierra,
el aire está colmadode verdes. Hojas rancias
que huelen a quemado y a amarillo
eléctrico.

.............Tu espalda, tu columna...
difícil encontrarte en la palabra,
pequeño pez de mi memoria entre las redes de mis nervios.

La tarde está confusay te recuerdan las alborotadas aves
del entretiempo, el canto que contiene
ternura de nupcias
y cintas tiernas de hierba nueva.

Descolocar palabras,
poner en pie la piedra desolada.
La noche estaba incómoda,
un frío regresaba por la espalda si decía
invierno es un color
de flores de metaqcrilato.

La tierra es la cintura
del hombre arrodillado.

Verdad desenfocada, espejos rotos, lentes correctoras.
Solo las piedras dicen la verdad
mientras naufragan en el aire
buscando brechas donde decidirse.

Vivir en este tiempo
de parques
cerrados.

Tampoco quedas tú.