El sueño es una estúpida pastilla
para el andarse vivo
tan trabajosa y torpemente.

Aquel muchacho hermoso con-
vertido en un ángel de nieve tan adentro
de ti, porción
irreversible entera de tu vida, tú.

Y dónde yo,buscando
del nunca al nada algún estrecho tiempo
de fruta madurada;
y dónde yo, materia, incandescente voluntad
quemada a veces,
buscando un sitio que te encuentre.

Aquel muchacho que parece
la cicatriz de tu palabra,
el verbo de una máscara de viernes
de carnaval.

Entoncesyo veía en los acantalidos
un puente
y una oportunidad de hacer arena
y atarte los tobillos
con algas secasdel color del mar turquesa.

Y cuando la ciudad no masticaba
la carne cruda del silencio, yo podía
retroceder y ser montaña, convertirme
en unaliento tímido que te subiera
de los tobillosa lanuca
como un escalifrío.

El sueño se parece a una rama frágil,
delgada que sostiene
la verde desnudez de tiernas hojas,
pero es una pastilla, un labio roto en la pelea.

Los retratos te convirtieron en agua azul.
Detrás de la sonrisa,
la pose y la postura está la llama
y te retuerce entera.

Hay que amputarse a veces -yo lo sé-
para ser libre
......................(una cadena
no ciñe el ramo
de una cintura aletargada en la penumbra
del estilete)

Aquellos que no tienen corazón
no han de saber sentirse encadenados.

Qué se recuerda
de aquella herida si la cicatriz, aquel hermoso cuerpo todo,
también emigra por los sumideros
injustos
de la memoria.

Igual que las cabezas
del hilo en el ovillo
dormido en la tormenta,

se trae un aire lleno
de aroma a lluvia fría:
gotas pequeñas,
pequeñas calaveras
de azúcar.

La prisa de papel del autobús,
el viento
levanta las semillas de la tierra,
el aire está colmadode verdes. Hojas rancias
que huelen a quemado y a amarillo
eléctrico.

.............Tu espalda, tu columna...
difícil encontrarte en la palabra,
pequeño pez de mi memoria entre las redes de mis nervios.

La tarde está confusay te recuerdan las alborotadas aves
del entretiempo, el canto que contiene
ternura de nupcias
y cintas tiernas de hierba nueva.

Descolocar palabras,
poner en pie la piedra desolada.
La noche estaba incómoda,
un frío regresaba por la espalda si decía
invierno es un color
de flores de metaqcrilato.

La tierra es la cintura
del hombre arrodillado.

Verdad desenfocada, espejos rotos, lentes correctoras.
Solo las piedras dicen la verdad
mientras naufragan en el aire
buscando brechas donde decidirse.

Vivir en este tiempo
de parques
cerrados.

Tampoco quedas tú.